Desastrada, eu?

Coloquei várias de assadeiras e travessas em cima da geladeira, porque não tinha outro lugar para deixá-las. Minutos depois, fui abrir a porta da geladeira para pegar alguma coisa e caiu tudo na minha cabeça, sendo que uma delas bateu no meu lábio e ele ficou inchado e igual ao da Angelina Jolie. 

Estava na sala de cinema do Centro Cultural Banco do Brasil durante um debate. Levantei para pegar o microfone e quando voltei para me sentar, a poltrona era daquelas dobráveis e fui parar direto no chão. Foi tão lamentável que rendeu uma crônica.

Semana passada cortei o dedo polegar com faca de pão. Aliás, sempre corto o dedo quando penso "vou tomar cuidado para não me machucar". Quando era criança, fiz um corte tão um fundo enquanto cortava a embalagem de Iô-Iô Crem que fiquei meses sem pegar numa faca. Minha sorte é ter a cicatrização de um Wolverine.

Não posso andar com salto nem de 1 cm que torço o pé. Aliás, torço o pé até usando rasteirinha, chinelo e tênis. Subir escadas é um perigo; pressa nem pensar!
E fazer "massaroca" ao invés de comida? Minha sorte é ter evoluído bastante na cozinha, mas às vezes a comida mais simples de preparar vira um desastre que tento consertar, dando certo de vez em quando. 
Pintar as minhas próprias unhas, então, nem se fala. Não sei o que é pior: passar o esmalte ou limpar o borrado na pele com aquele palito com algodão na ponta embebido em acetona. E sendo uma destra incorrigível, não consigo fazer nada com a mão esquerda que dê certo. 
Falando em ser destra, qualquer atividade manual que requeira prática também fica aquém do esperado quando uso a mão direita. Não é de se estranhar que eu nunca tenha me destacado nas aulas de Educação Artística.
E para finalizar, também sou um desastre quando tento corrigir meu próprios erros. Se falo algo dúbio e tento me fazer entender, posso acabar parecendo mais dúbia ainda. Com a melhor das intenções, faço o que dá para consertar algo péssimo que falei, mas só me resta pedir desculpas e mudar de assunto.