Romanticazinha

A indústria cultural é uma filha bastarda. Estou ali tranquila, vivendo e convivendo com o corpo inteiro na realidade, fazendo meu trabalho, planejando os gastos do mês, escrevendo meus textos... Mas a bastardinha, narcisista e ambiciosa, chega de mansinho e vai ocupando, sem convite, um lugar no meu subconsciente, revirando o espaço e expondo segredos até então trancados a chave, com duas voltas na fechadura. E a moça forte que não se abate por pouca coisa, revela-se vulnerável e… romântica.
Um teste à capacidade de discernir o real da ficção: em uma sala grande e escura, com uma tela imensa à frente, onde são projetadas imagens que contêm som e história. Uma mulher ruiva, verdadeira lady, e um homem bastante másculo, com uma voz que ressoa agradavelmente, um olhar penetrante e um corpo desejável. Um beijo sob a chuva, uma noite de amor em um quarto aconchegante. Dentro do crânio, alguma coisa se remexe incomodada com a imagem refletida pelos olhos brilhantes e atentos, enquanto um grito silencioso ecoa no interior do corpo. Não importa se é um filme de Baz Luhrmann, o príncipe da pieguice e da sacarose. Aquela paixão arrebatadora, apoiada no belo exemplar do gênero masculino que protagoniza as cenas, se enraiza no subconsciente e faz suspirar por algo que nunca será possível ter. Talvez uma imitação. Ou uma realidade bem mais conveniente.
Outra tela. Menor. A bastardinha se disfarça de produção artística e o aristocrata orgulhoso surge com sua fisionomia impassível. Sob o olhar da heroína, ele é desprezível e não merece sua atenção. Porém, como ignorar a presença do cavalheiro que sai molhado de um lago após um mergulho, em suas vestes brancas, nesse momento de avassaladora tentação – o mesmo homem que se declarou e foi rejeitado dias antes?
Já não ouço canções de amor com seriedade. Passei da idade em que levava músicas a sério e considerava Fran Healy o protótipo do último heterossexual sensível da face da Terra. “Eu sou uma rocha”? Não é para tanto. Mas bem que gostaria. E, hoje, não são as palavras ditas que me envolvem no seu aroma doce e enjoativo. São as atitudes: aquilo que presencio e sinto. Ou as imagens que a bastardinha insiste em botar na minha cabeça.